2 Qualquer dia apareço numa valeta espancada por um Senhor do Tempo em fúria

Porra. Esta malta da meteorologia já chateia. Ah e tal, senhores importantes que tiram cursos científicos e não sei quê, que fazem serviço público para informar o povo das condições meteorológicas de uns quantos dias…

Chulos, é o que são. Recebem bem à conta de serem cientistas. Comem audiências (papalvos), mandam bitaites para o ar e são venerados por isso (todo o mundo quer saber o tempo. Não sabem olhar para a rua…).

Em contrapartida, andam a prometer chuva há uma semana. E o sol continua a queimar para os meus lados. Eu não me importo com o sol. Mas esta gente irrita-me. Só lhes pedimos uma coisa: que prevejam o tempo. É para isso que são pagos. E nem isso fazem em condições. Depois querem que o país ande para a frente. O que vale é que o povo não lhes liga tanto como liga aos camionistas, senão ninguém saía de casa com medo da chuva…

(economistas e meteorologistas: profissões desnecessárias. Sabemos bem mais que eles.)

Querem uma profissão de jeito,vinde para psicologia. Gente doida não há-de faltar. Mas vá, os Senhores do Tempo enganam-se e não chove. A gente engana-se a alguém ainda se mata ou mata alguém. Bem, ao menos tinha mais emoção…


(De tanto gozar com os senhores o tempo, qualquer dia levo com a chave do S. Pedro. E ela não deve ser levezinha. Ou então ganho o direito a uma nuvem privativa carregadinha de chuva, raios e curiscos para me perseguir. O que seria da pinta. Da pinta não, da bola, que é uma pinta muito maior.)