1 Qual papel? O papel.*

Eis que a minha pessoa anda extremamente atarefada. Porque, ao contrário do que muitos pensam, eu tenho uma vida*. Sim, tenho. (acho que passar a vida a dizer uma coisa não faz dela verdade, mas pronto, tentar não custa.)

Escrevo-vos hoje muito emocionada porque acabei de fazer um estacionamento perfeitinho no lugar de um só móbile aqui em frente ao meu humilde lar. As minhas aulinhas de condução estão a formar uma condutora exemplar. Que sou eu.

(e pronto, o post podia ser só isto.)


Mas vá. As minhas considerações de hoje vão para… a emoção do cão do Obama.
Deixem lá ver: um assistente português? Um secretário? Um tradutor para português? Um cozinheiro português, ao menos? Na, um cão português na Casa Branca. Isso é que é a emoção. Isso sim é digno de orgulho. Portugal é agora um país completamente diferente aos olhos da América, depois de lá termos introduzido o cachorro. Para espiar, claro, foi isso que ele lá foi fazer.
Por falar em bichanos, reparei que no anúncio do Frontline o senhor diz no fim: “consulte o seu veterinário”. Bem, ele eu não sei, mas eu cá não tenho nenhum, muito obrigada. Já o meu Snoopy tem ali o boletim à espera de ser actualizado.


E por falar em Briosa (não? Ninguém tinha mencionado o facto da maravilhosa equipa lá da city ter ganho o único jogo fora neste campeonato contra o Benfica..? Ah desculpem, ando a ouvir coisas.), hoje quando estava no Cartola a saborear um lanchinho lembrei-me de alguém que escrevia aqui há tempos que “comia o quique flores à colherzinha”. E pensei: eu cá à colherzinha como pastéis de nata.

* uma vida inclui frequências, trabalhos, coisas parecidas com essas, condução, flores para carro da queima (maravilhoso carro alucinOgénio!); e ainda tempo para TPM.

1 Ai filha não te desgraces!*

Hum. Comer que nem um boi. Ter dores de barriga. Má disposição. Stress. Hormonas aos saltos.
Será que me vem aí um puto, digo, amorosa criancinha, com cara de too cheese?


Naaa, é tudo consequência do atraso de um autocarro a uma hora de almoço.


* Já dizia a minha avó...

(Como diria o Malafaia, da série:
"Os meus leitores só acham piada aos titulos dos meus posts")

4 Olh'a pooooosta fresquiiiinha!

(Chiça, nem na feira do Bairro apregoam assim. A visita matinal da polícia acaba por lhes tirar o fôlego…)

Bem minha gente, é verdade, eu ainda estou viva. Estava num período complicado. Depois do período de negação vieram os afazeres – porque pode não parecer, mas sim, eu tenho uma vida. Vá, mais ou menos.

Antes de mais, deixo um alerta à população. Fujam de Coimbra enquanto podem. Red on wheels. E pois ando pela cidade toda. E arredores também. O mais seguro deve ser alugar um bunker, caso tenham de permanecer na cidade. Segundo consta, a coisa vai durar cerca de mais um mês e meio. A aprendizagem. Tempo mais que suficiente para atropelar umas quantas pessoas. E cães também. A partir daí o alerta está garantido cá para o distrito. E já não é um alerta laranja ou vermelho, já é um alerta preto. Vá, fica o conselho. Quem vos avisa…

Adiante. Recentemente, descobri que sem trabalho não hei-de ficar. Caso as psicologices não me safem (mas eu tenho fé que Portugal mantenha a maior taxa de homicídios da Europa por uns anitos. Só até eu arranjar emprego, vá. Façam lá o jeitinho.), gostava de ser talhante. Envolve sangue, os instrumentos parecem vindos de um gabinete do INML (ou da cozinha da minha avó... Juro que a concha do sangue parece a da sopa.) e é legal. Mas se não me der para essas lides sangrentas, há sempre as belíssimas aspirações que eu proporciono aos pobres doentes que aparecem lá pela superfície clínica. E se as pessoas gastarem toda a saliva do mundo, vão deixar de repetir coisas porque vai custar muito falar; então sobram-me as fotocópias que tenho treinado lá na faculdade (quem diz que Psicologia é só teoria? Também se pratica a arte da fotocópia!). Além destas alternativas, descobri hoje uma possível nova vocação. Numa ida à tortura, digo, depilação, demorei 10 minutos e paguei 10€. Melhor emprego é impossível: dá dinheiro (1€/minuto parece-me lindamente. Nem ao telefone se paga tanto), envolve sofrimento, vejo sangue e ouço gritos. Seria uma pessoa realizada.


Bem, para vocês verem como foram uns dias complicados, cá ficam as dicas da semana (e não, não envolvem promoções nem descontos no bacalhau):
. Não deixar cair o telemóvel na sanita. Pode não ficar com o juízo todo.
. Não chamar chulo a um prof num blog público que ele próprio pode ler (desculpe, sô pr'sor, foi sem querer. Eu até vou às suas aulas e tudo..! E a revistinha não é cara não. Vou comprar, sim? Desculpe lá qualquer coisinha.).
. Parar na passadeira para a senhora atravessar mesmo que o seu animal de estimação esteja no meio de uma grande cagada no passeio.
. Não comprar sapatos dois números acima, podem não servir.
. Não guardar a senha de autocarro usada e deitar fora a nova, a máquina é capaz de apitar...

. Não ter um namorado que não sabe normas da APA a acabar uma tese de mestrado, porque pode sobrar para ti.
. Não deixar cair a pílula ao pé do cão. A ter de cair ao pé de algum animal de estimação, ao menos que seja da gata, pode ser que sirva.



Já sabem: não que eu saiba; ouvi dizer.

1 AVISO À NAVEGAÇÃO:

Este blog não está morto!


A dona é que anda um bocadinho. Morta, claro está. Tipo podre. Mas não como a arbitragem, atenção.

3 Conselho [verdadeiramente útil] do dia:

Não deixar o telemóvel cair dentro da sanita.

(Não que eu saiba, ouvi dizer...)



Não é um blog, é O blog: um ano a fazer serviço público.

6 Não, epá, agora a sério.

PORQUÊ, MEU DEUS, PORQUÊ?!

Eu vi o jogo. Não que eu veja jogos. Eu nem gosto de futebol. Aliás, eu mal tenho clube. 22 gajos a correr atrás de uma bola... Naaa, não percebo. Não gosto nada dessas coisas. Mas, por mero acaso zappinguístico, talvez tenha visto algo ontem que envolva um relvado e um gatuno. Podia ser a horta solidária da prisão de Coimbra, mas não.

Vá, eu vi, mas não sei nada, não ouvi nada, não me lembro de nada, não quero saber de nada E TENHO RAIVA DE QUEM SABE. Se, por acaso, me lembrasse de alguma coisa, talvez me lembrasse de uma tarja verde que dizia "sempre convosco". Hum. Não eram aqueles os mesmos meninos que há uma semana por qualquer razão que me falha agora agora (nem quero saber E TENHO RAIVA DE QUEM SABE) estavam no aeroporto a fazer uma espera à minha querida equipa com encorajamentos como "vergonha" e ameaças de morte e coisas dessas...? Bem, quando eles dizem "sempre convosco" não especificam a fazer o quê...

E falam falam, falam falam, mas não vos vejo a fazer nada. Agora tudo manda vir com o Pedro Silva. Não percebo. É uma atitude olímpica..! O sueco não atirou a medalha ao chão...? Pois este atirou ao ar, tipo lançamento de peso. Menos mal. Exercita os braços.

Consta por aí que o Hulk está em grande esta época. Também porra, é difícil competir com um gajo que a qualquer momento se pode transformar num mostrengo gigante e verde.

Para bem da vossa vida não se esqueçam: Não sei, não quero saber

E TENHO RAIVA DE QUEM SABE!

Em negação por tempo indeterminado.

3 Toda a gente sabe...

À dúzia é mais barato.

4 Para verem que não tenho tão mau perder...

"Hoje de manhã como de costume, a mulher de Paulo Bento acordou-o:

_Acorda, Paulo, já são 6!!

Paulo Bento em pânico:

_O quê?? Ainda marcaram outro??!"

3 Este post em letra pequenina não tem naaada a ver com vergonha.

(bem... gozei enquanto pude. Mas pronto, não era nada propriamente imprevisível. Afinal de contas, é o meu Sporting. Já não é uma onda depressiva, já é uma depressão crónica. Que ganhem 6-0 lá. Não? Já é pedir demais? Pronto. Então que ganhem 5-0 e que depois ganhem em penaltis. Também não? Opah então ao menos que se vinguem no Porto no Domingo. E para vocês, benfiquistas, huuum, quando é que vocês jogam? aaah pois é, não estão lá... Ah, esperem, jogam 6ª. Para quê? Para aquela competição em que perderam na semana passada com estes coxos que levaram 5 hoje. :P )